Разговора с собой не получится.
Это, право, немного печально.
Время крутится, кртится, крутится
По спирали, сползая отчаянно.
Поседеть, постареть и осунуться.
Это будет, вполне очевидно.
А пожить до натянутой струнности,
А влюбиться не больно, а длинно?
А писать? А смотреть на рассветы,
Собирая в ладони туманы?
И любить осень больше, чем лето,
И не строить безумные планы.