Падают листья в ладони письмами -
желто-резными, багряно-спелыми.
Хочешь – читай старых клёнов исповедь,
вписана тонко
прожилками белыми…
В поздних осенних признаньях искренность -
редкость большая, почти не встречается.
Мы обрастаем повадками лисьими -
сбросить пора бы,
да не получается.
Лисьи наряды, слова и послания...
А на ладонях отчетливей линии
стылого ужаса от расставания...
Смотрят в окно уже клены в инее…
Это зимы колкое дыхание
нам в назидание метким выстрелом.
Писем сгорающих повествование
горечью дымной дорожку выстелет.