памяти мужа
Уже не болит, ко всему привыкаешь,
И лишь на дождливую ноет погоду.
И даже как будто совсем забываешь…
Ведь время от памяти дарит свободу.
Уже улыбаюсь, когда вспоминаю,
И даже на кладбище редки слезинки.
Из шкафа спокойной рукой вынимаю
От времени цвет потерявшие снимки.
И все хорошо. Но ноябрь и февраль…
В газете опять о тебе вспоминают,
И взгляд вечно юный нацеленный вдаль…
Меня, как вдову, на концерт приглашают.
И снова болит, очень трудно привыкнуть.
И где-то в груди что-то тягостно ноет.
А если к окну чуть поближе приникнуть,
То видно, как дождь наши улицы моет.