— Сколько лет тебе, милое чадо?
— Сколько лет? — ухмыльнулся Амур, —
Ровно столько, поэт, сколько надо,
Чтобы сделать из умничек дур!
— Сколько ж лет этим умничкам, злыдень?
Что за прихоть их ранить в сердца?
— Это промысел мой, он обыден,
В нём начало любого конца:
В нём рождаются, в нём умирают,
В нём идут без оглядки вперёд…
Только лучших любовь выбирает,
Заурядных – лишь похоть брет.
— Ты циничен, жесток и коварен!
— Не скажи, — возражает малец, —
В этом промысле я — идеален.
Вот и ты, наконец-то, ужален…
И стрелу выпускает — стервец!