Из города, в который я не вернусь

На вокзальных часах без одной минуты двенадцать. Всех провожающих просят покинуть вагон. На мокрый от снега перрон льётся вязкий фонарный свет: в нём, словно в кружке чая кусочек сахара, плавает моя грусть... В каждом "до завтра" эхом - "прощай". И это уже не новость, что ты не купишь билет на последний поезд из города, в который я не вернусь.