средь блеклых астр разлуки поздний ужин,
остылый,
как подсвечник
после службы,
не сохранивший близости запас…
есть у разлук такой тревожный час,
тот час, что на двоих –
как лепесток в пространстве,
что
как вино по рюмке расплескался,
почти уже глядящий мимо –
час…
любовь уход не объявляет стуком,
и не стоит, в жизнь руки уперев,
она лишь
заселяет в радость муку и словно чемодан
с квартир выносит гнев..
…..могло быть хуже…. среди блеклых астр
тоска, остывшей радостью торгуя
вдруг разорившись –
видела б иную…