Стихи бабочками разлетаются из-под пальцев
Бумажными крыльями грозятся заполнить душу.
Вышла из дома в осень, попала в стужу
Осень слагает прозу, а пишутся стансы.
Капли дождя барабанят в окно, по крыше…
Жемчуг рожденный грязью и дышит илом.
Дело не в деньгах, не в славе, все дело в силе
Правда не тех, кто не умер,
А тех, кто выжил
Ваши манеры имеют претензию на безумство
Руки в браслетах, а шеи затянут бусы
Ваши сердца полны претензиями на чувства
Только конверты без писем – всего лишь мусор.
Вами никто не побрезгует, вас не осудят..
Мимо проносятся люди, меняются лица
Завтра ноябрь, а после.. да будь что будет.
Наша любовь – это только
Моя
небылица