Ты говоришь мне: есть ли какой-то смысл в каждом из нас? Мне сложно тебе признаться, но разбирая чьи-то скупые знаки, трудно сдержаться и не рассеять мысль. Как обрести вернейшую из дорог, если их нынче вывелось до потери пульса, ориентации, чувства меры, до забывания вверенных в руки строк? Мы слишком часто мыслями далеко даже от самых легких пометок истин. Как мне тебя учить глубоко и чисто думать о ней, не слыша ее шагов? Ты утверждаешь, будто бы нет ее - есть лишь биохимические процессы. Ты не поймешь, что вечер нещадно тесен только когда встречаешь его вдвоем, ты не заметишь - в этом ее приход, неуловимо-нежный, необратимый, будешь решать за нас, попадая мимо. Я обмотаюсь в пряжу своих стихов. Ты их не любишь - в этом моя печаль, казнь, непостижимая катастрофа. В этом вся я - тетрадь, карандаш и кофта, выцветшая в янтарном тепле луча.
Мне не понять каскада твоих «зачем» - я нахожу их глупыми, без причины жгущими время. Станет неразличимым между вопросами корпус моих ключей. Стоит ли вечно гнаться за чем-то, что нам не явилось, не показало жилу?
Господи присный, выдержи и помилуй нас, обреченных спрашивать не о том.