Есть в доме мезонин, где три окна,
Как три картины, нарисованные осенью:
Сплетенье веток, жёлтая листва
И небо с облачною проседью.
Какой-то средний мир - не небо, не земля,
Где небо - только фон, а от земли - лишь соки,
Где свет и тень в движении всегда,
Где белки прыгают и гнёзда вьют сороки.
Всегда тот мир хорош, и в каждом из окон,
Меняя лик своей картины,
То инеем оденет ветви он,
То зеленью листвы, то желтизной, как ныне.
Смотреть бы и смотреть на эту красоту
Под струями дождя иль солнечного света,
Когда лишь птиц полёт чуть шевелит листву,
Иль ветки гнут порывы ветра.
Устала от земли, до неба далеко,
А здесь мне так свободно и легко!