Меня у него как не было — так и нет…
Впустую проходят дни, беспокойно — ночи…
Ну что ему нужно, светлому, что он хочет?
Какой же мне нужно в нем разгадать секрет?
Большой, сероглазый, статный, аршин в плечах,
В пути к идеалу, в тренде и в бренде разом,
И "милая" пишет вскользь, не моргнув и глазом.
А "милых" — десятки, что видят его во снах.
И все понимается, просто, как первый снег,
И все принимается — здесь только он решает,
Кто завтра из «милых» от ласки его растает,
Кому он заменит собой никотин и крэк.
Его у меня как не было — так и нет…
И не в чем винить, и некого, обессудьте…
Я здесь не в формате, случайно смешались судьбы.
И вовсе не жаждет он мой разгадать секрет…
И снова в безделье и думах пишу стиши,
И горько над чувствами воет моя Банши…
И мне никогда не коснуться его души…
Но…
— "Когда прилетаешь? Ты все равно мне пиши"…)