Мама, я, кажется, очень и очень болен...
Мне не с кем поговорить, да и что тут скажешь?
Я чувствую, что во мне не осталось воли,
И мысли дурные ночью стоят на страже.
Мне снится большое небо... Поля пшеницы...
Но, вдруг, пробуждает холод с порывом ветра.
Я письма тебе пишу. Каждый день - страница.
И письма такие, вроде, кладут в конверты.
Мама, вот этих писем - десятки стопок.
Они ни к чему, поверь. Это так, привычка.
Пишу от руки: подальше от клавиш, кнопок...
Мам, у меня закончились соль и спички...
Знаешь, вот так всегда! И опять некстати.
Но где-то в кармане мелочью - пара гривень.
Пора в магазин. Мне только бы встать с кровати.
Мне больно идти и на улице - чёртов ливень...
Мама, ты знаешь, если случится чудо,
И если исчезнет боль к середине лета,
Я брошу писать стихи... и курить не буду.
Мама... Я так скучаю. Ну где ты?
Где ты?..