на части рвется небо синевой,
готовое грозою разразиться.
в деревьях шепот снов и громкий вой
ветров, поющих в терцию с синицeй.
им неподвластно овладеть собой,
собрав в кулак все дикие стихии.
пой ветер, не на шутку пой,
о том, как я скучаю по россии
по той, в которой крепли и росли
мужались молодые войны света
готовые дарить сия земли
одно, другое, третье даже лето...
о том, как косы русые плели
лаская прядями листву полей осенних
березы. И как первые огни
на кончики домов с небес осели.
о том, как русый мальчик средь лесов
пообещал любить всех правых и неправых
и как мужчина, нарубивший дров,
впрягал свою лошадку под управу...
и как теплеет в пламенной груди
немое, вглубь упрятанное счастье
прости, Россия! ты - не впереди.
но все еще не сломленная властью.