Богат и славен Кочубей,
Его луга необозримы...
Пушкин
Велик и славен Сорокас,
Его стихи неукротимы,
Он пишет их по штуке в час
И множит их боезапас,
Имея очевидный стимул –
Разворошить инертность масс,
Извлечь людей из полусна,
Прочистить шомполом мозги им,
Чтоб ожила опять страна
Наперекор слепым стихиям …
Но вновь «безмолвствует народ»,
А ропщет только полусонно,
И вот поэт наш издаёт
Свои рифмованные стоны:
Что ни строка, то и тоска
На фоне красочной природы.
И скорбь сильна, и жизнь горька,
И нет движения народа …
Идут стихи за строем строй,
Они то гнЕвны, то унылы …
Но остается прежним Строй
И правят те же воротилы.
(Ноябрь 13-го)