Как роскошный парфюм этот запах горячей резины
город всюду впустил - сладковатый мертвящий дух свой.
Как красивый любовник пиджак распахнув магазины,
обмотав точно поясом лёгким себя кольцевой,
этот город - тут полные клети нарезанных где-то,
очень буйных, должно быть, зелёных арбузных голов -
переносит как кит на песке раскалённое лето,
по ночам будто дышит, вздымая асфальт тяжело,
и стоит за окном, как прозрачная чаша с мазутом.
Лоскуточками света мне фарные машут лучи.
Я колдую почти: говорят, если любишь грозу, то
очень просто позвать её - пением тихим в ночи...
Воздух тёпел и густ. За стеною - любовные стоны
у соседей. Во тьме закурю, покачав головой.
Этот город как гроб из металла, стекла и бетона
для меня - разлюбившей настолько, что аж неживой.
Ведь по сути любовь - это сопротивление смерти.
Ранний летний рассвет - про Него. Тёплый ветер - о Нём.
Если я говорю вам, что счастлива, вы мне не верьте:
я скорее спокойна, как лес полустёртый огнём.
По ночам мысли сыплются в голову - пёстрые стаи -
точно мусор из ящика, что опрокинут вверх дном...
Я лежу в темноте, ощутив, как в груди нарастает
дребезжанье трамвая, который ползёт под окном.