На бульваре, ведущем к Бювету,
Саксофон одинокий играл.
Жаркий день, словно память о лете,
В упоении догорал.
Переливы знакомых мелодий,
Узнаваемых с первых трёх нот,
Как знакомые добрые люди,
Защищали от скучных забот.
Напросился артисту в знакомцы.
Оказалось, он - бывший солист.
Глаз немного сощурив от солнца,
Подписал мною купленный диск.
И судьба пожилого артиста
Не даёт мне покоя с тех пор.
Хотя, может быть, и не годится
Ограничивать мысли простор.
Постаревшего битника доля-
Не в заслугу ему, не в укор.
И мелодии счастья и боли
Вечерами играл саксофон.