По Львову старому бродили,
Брусчатки древней слыша звон,
В Часовню Боимов входили,
И видели, открывши рот,
Роскошных фресок антураж
И уходящий в небо купол…
Скульптур скорбящих череда…
Тоска веков веет над ухом…
Блажен тот град, где целы храмы;
Блажен тот град, что разорён;
И мир наш, правый и неправый,
Блажен неправильностью он.