Серый дом лежит на листе бумаги,
как стоит на улице у больницы.
Я вышел оттуда и пью из фляги
сироп от поноса и от столицы.
Москву из меня унесет болезнью,
никто об опасности не расскажет
в кабинете врача. Я болею резью
где-то в области зги бумажной.
Где-то в области серых зданий,
упирающихся в серый купол,
я выблевываю сгустки знаний,
я отхаркиваю сердца руту.
Не выдерживаю - промерзаю.
Не выдерживаю ни минуты.