Листы потухших эпиграмм
Трухой ссыпаются сквозь пальцы,
И неподвластные годам
Пыли слои, как покрывальца.
Что слово? Это только миг,
Что слышим мы в созвучие мыслей,
Оно легко, как птицы крик,
И так же быстро прекратится.
Но мы читаем все равно
Слова совсем другой эпохи,
И эти желтые листы
Мы ценим, как любимых вздохи.
2011