Простушка Муза кулачок несмело,
На дверь моей квартиры занесла.
Ей по рукам таскаться надоело.
Она к Поэту жить, совсем пришла.
Простушка Муза, через щель притвора,
Табачный слышит дух и крепкий мат.
Содом какой-то там, или Гомора?
Тут не поэт! -Здесь ада делегат!
Простушка Муза рассудила здраво:
-Нет! -Не дождаться здесь букетов роз.
Пойду ка я, (-А что? Имею право!),
Вдруг надругается и выпрет на мороз.
Простушка Муза потоптавшись тихо,
Попятилась искать свою судьбу.
-Не мой сей тип, -я не его чувиха,
Зря раскатала на него губу.
Простушке Музе нужен идеальный,
С возвышенностью пламенных идей.
Я-ж согреваю холод одеяльный,
Непопулярным даже у б(женщин лёгкого поведения).