Ты просыпаешься, вдруг, в середине осени -
небо взяло привычку стекать по крышам,
полночь гуляет по комнате, тихо дышит,
нет настоящего, прошлого не было вовсе. И
ты просыпаешься, комната - море синего,
свет фонарей на стенке застыл полосками,
мелкими, желтыми и абсолютно плоскими,
смотришь устало, несколько обессиленно.
Мысли тихонько проходят в пустую голову,
звуки: часы, шум дождя, или шелест простыни -
мини оркестр ночи и мокрой осени,
только и в них нет ни капли чего-то нового.
____________________________________
Бессонница вышла в стихи, а могло быть больше:
решение, скажем, жизнь повернуть иначе,
но ты засыпаешь, и, почему-то, плачешь,
думая, как полагается... о хорошем.