Пусто, тихо, мысль мелькает,
что не год, а жизнь прошла.
Ветер, прилетев, качает
лип озябшие тела.
Липы ветки тянут к небу –
что у Господа просить
им: тепла, листвы? Иль снегом
землю потеплей укрыть?
Под ногой негромко хрустнул,
опускаясь в лужу, лёд.
На душе светло и грустно,
знаю - свой всему черёд.
И уже как избавленье
от наскучившей нам тьмы,
встретим под метелей пенье
наступление зимы.