печальдосада, во мне гибнет всё литературное. легкие становятся простыми легкими, органами, не испытывающими ничего более,как глупый обмен. органами, разучившимся отдавать. ранее, они, позабыв о потребности в кислороде, дарили вселенной нечто большее, чем углекислый газ. порой они извергались, испуская колючую лаву. иногда выплевывали возмущенно птиц, частенько залетавших туда, чтобы попеть. и при этом всем, легкие никогда не принимали в себя кислород. в них не было этой рутины. а теперь.. что теперь? теперь хочется писать не "теперь", а "тпрь".
Тпрь всё не имеет значения.
Нет смысла писать. Оно вымирает во мне, как и птицы, которых не успели выплюнуть возмущенные легкие. Потому что они больше не возмущались. Они рыдали. Они теряли объем и теряли себя. Как, в прочем и я.