И так летят со временем года,
И пройдены уже за сто дорог,
И в каждом моем слове есть вода,
И в каждом из твоих опять: "Не мог".
Я так жалею, что слова - река,
Им плыть и плыть небрежно самотеком.
Я и своей душе уже дика,
И боль искриться в ней одним лишь током.
И понемногу умирают в одиночестве,
В квартирах, и на лавке, в поездах.
И если объяснять уж подоходчивей:
Не умирают только на глазах.