Не пишутся стихи.
Их незачем писать,
чтобы слова чужие повторять.
Свои исчерпаны
из кладезей заветных:
сгорели лозунгами в трубах медных,
в нравоученьях
камнями застыли.
Словами били нас. И мы словами били!
(Лишь СЛОВО добротой
пурпурною цвело,
венком ложась на мертвое чело)
Опошлились великие слова.
Их измельчили жизни жернова,
истерли в пыль.
И даже слово к Богу
забыто в церкви,
за ее порогом.
Из океана хрупких,нужных слов,
звучащих искренно,
без глупости оков,
без фальши пафоса и нудной скуки
я выудить смогла,
ломая руки,
одно!
Одно дрожащее"Прости!",
за то, что нам уже не по пути,
за то, что молодое племя это
"не в курсе"слов
Великого поэта.
Сленг обескровил русский словоток.
Вы, Пушкин,нынче
вау, молоток!
Не пишутся стихи.