Неуютно. Поздний вечер.
И неоновый фонарь,
как простуженный диспетчер,
шепчет скованно: «Январь...».
Сквозняки, с проулков дальних,
гонят змейкой хрупкий снег
вдоль продрогших серых зданий,
заметая тихо след
невозвратности апреля.
Оглашенная метель
снова мне опрятно стелет
одиночества постель.
В этом омуте бессонниц
я пропал давным-давно,
но, как верный богомолец,
жду прощенья твоего...