Мамочке
Простимся.
Рухнет целый мир
счастливых и несчастных
наших вёсен.
Из пепелищ
не сотворим
Благое нечто...
Тьма
поглотит просинь.
И эта боль…
Всё существо
буравит - что
не вымолить
прощенья.
Во мне бурлил ( по сути )
Твой...
Мир...
Он канул в Лету.
Полднем.
Зыбкой тенью.
Изранен молнией
платана
ствол.
Обречённость
очевидна
плоти.
Прощания
смертельна
рана.
Прости!
Неисцелимое
поглотит.
БЛАГОДАРНА ИНЕТУ ЗА ИЛЛЮСТРАЦИЮ КАРТИНЫ ВИНСЕНТА ВАН ГОГА "Больничный сад в Сан-Реми"
1889 год