На полях истерзанной тетрадки,
На обложках книжки записной
Строки разбросаю в беспорядке,
Осень перепутаю с весной.
Ярятся крещенские морозы,
Мечется неистово пурга.
Ухожу от повседневной прозы,
Устремляясь к мглистым берегам.
Каждый за душой лелеет Бога…
Каждого ли вразумляет Бог?
Ищем все мы к истине дорогу,
Слишком много к истине дорог.
Утопая в ласковых сугробах,
В полночи за город побреду.
Там в объятиях пурги суровой,
Но и страстной, радость обрету.
Не умею жить, увы, с оглядкой.
Не присущи мне ни фальшь, ни лесть.
На полях истерзанной тетрадки
Знаков вопросительных не счесть.
Жизнь всего лишь призрачная штука.
Было утро.
Наступила ночь.
Я ворвался в этот мир без стука.
Не прощаясь, сгину скоро вновь.
Ты на мне объятия сомкнула.
Шепчешь, никому, мол, не отдашь.
Смерть моя лениво усмехнулась,
Принимая шепот твой за блажь.
Больше всех она права имеет
На меня и на тебя, пойми.
Вечность в ней угрюмо леденеет…
Ну, а жизнь – всего лишь звонкий миг.
Жизнь всего лишь вечная загадка.
Жить и горько, и, признаем, сладко.
Но строги отмерянные сроки…
Потому ли на полях тетрадки
В спешном и нелепом беспорядке
Стынут недописанные строки…
Стонут…