И мало кто знает сегодня.
К поэме Яков Блюмкин.
Все ждали-вот,вот светает...
И каждый мечтал о своём.
Еврей-равноправным он станет,
а русский?Круши!Ни о чём.
Помещиков бей!Фабрикантов,
не знали,что били себя...
Не Гегелю и не Канту,
расхлёбывать вышла стезя...
Но это потом,а в угаре
расчёта не сбывчивых грёз,
кровавая баня не старила,
гнев дикий не чувствовал слёз.
И лучшие в нём были первые,
не сердцем бы им,головой!
У Блюмкина крепкие нервы,
война для него не впервой.
Симка Янкев Гершевич
не из пугливых будет,
пусть жизнь с каждым днём дешевеет,
Одесса его не забудет!
Стихов не осталось... Но были!
Как дружба с имаженистами,
любил он Россию до боли,
всем сердцем,душою неистовой.
Любил он по жизни задачи,
что не по силам другим.
И не оклады,не дачи,
риск для него и с ним.
Страна возвращалась на круги,
врагов продолжая считать.
И умереть за други-
таким родила его мать.
Мешается шах в Иране?
Свергнем,всё в наших руках!
Шестая по счёту рана,
медаль для боевика.
Таланта хватало с избытком,
редактировал Троцкого,
скучая в спокойном быте,
вспыхивал- только затроньте!
Недаром Дзержинский пестовал-
разгром восстания в Грузии..
На смерть и на подвиг с песнею,
ни сантиментов-ни грусти.
Знаток языков восточных,
Афганистан,Индия...
И слог Маяковского всклоченный,
и небо Монголии синее.
Всё кануло.Всё изменилось.
Всё кончилось в тридцать девятом.
В каких бы кошмарах приснилось
и не пойти на попятную...
В подвале,завсегдатаю
седьмая пуля в висок...
И клеветой обметали,-
так в поле сорняк колосок.
И мало кто знает сегодня,
под горечь последних поклонов,
Исаев лишь слепок с него
Юлиана Семёнова...