***

Я родился, где блэк-метал был гимном свободы и воли,
где печённая картошка сгодится и без соли.
Здесь углы заточены под края всех траекторий,
и нельзя сыскать  разметку на спине как на поле.
На скамейках у подъезда до неограниченной боли,
на древесном альбоме расставлены лайки -
при раскиданных шурупах и съеденных гайках.

Мусоропровод как путь к иному свету…
Ты отряхаешься от снега, перечитываю кислую газету,
в сводке новостей среди погибших ищешь оживших
воскрешенных мизантропов,  тела на показ раскрывших.
И тайком пробираясь через чужие квартиры
торчишь на кухонных посиделках, затонувшей Пальмиры
с Эдиповым комплексом и инстинктом Электры -
как чужой для всех, как заложник секты.