У меня есть солнце – но света нет.
Я витаю в области многоточий.
Мне твердят (без зависти, между прочим):
«Дорогая, вы, собственно, не поэт».
Я киваю.
К чему избивать сюжет.
У меня есть время – и нет часов,
Но менять ситуацию слишком глупо.
Когда жив – нелегко притворяться трупом,
Даже ради сохранности всех основ.
К черту все.
Я опять наломаю дров.
У меня есть мысли – но нет идей.
В предпочтеньях – пить и не спать ночами,
Возмущать покой чьих-то снов речами,
И легко смиряться с теченьем дней.
И еще
Понимать и любить людей.