Хранит фотоальбом портрет в бумажной раме,
Где смотрит на меня любимое лицо.
На этом снимке молодая мама
С моим ещё не встретилась отцом.
Но вот уже её он повторяет имя,
И на руках его сидит моя сестра,
И мне через года смеётся вместе с ними
Их первая печорская весна.
И всё, что нам тогда давалось без запрета,
Легло на лица их морщинками у глаз,
А нас надолго уносило лето,
И мамы наши провожали нас.
Как будто жизнь свою я вновь перелистаю,
Где места не найду для маленьких обид,
Сижу одна, не прикоснувшись к чаю,
А рядом дочь в обнимку с куклой спит.
И в детстве побывав, я всё пойму иначе,
Когда прощали нам характер наш и нрав,
И пусть сейчас ты прав, но если мама плачет,
Ты стал сильней и значит ты не прав.
Пусть осень за окном рассыплется дождями,
Как друга я её узнаю по шагам,
Ведь только став родителями сами,
Мы понимаем слёзы наших мам.