Зрелая осень нас обнимает.
Листья поштучно, ворохом, стопками.
К ней мы приходим разными тропками
из невозвратного юного мая.
Тихо ласкает, целует, баюкает.
Вечные сны навевает заманчиво;
всех примиряет настойчиво, вкрадчиво:
с нажитым, с прожитым, с бедами, с муками…
Гордость, гордыня ли, слава ли, звания…, -
всё остаётся за зримой границею.
В небо душа поднимается птицею, –
слиться с Единым в бессмертном познании.