Пленила чёртова болезнь,
И доктора пытают:
- В детстве
Болели чем?..
Нам ваше сердце
Не нравится.
- Какое есть.
- Смеётесь всё,
А между тем
Вам задержаться –
Кроме смеха –
Придётся тут…
Почти, как Чехов –
Пишу: «Палата №7».
По коридорам я брожу,
По тихой улочке брожу я,
Но и когда брожу – лежу я:
Ведь я в лечебнице лежу.
Иду, а мне навстречу – дед:
- Мил-человек, ты здешний?
Здравствуй!
Где подешевле тут лекарства?
Ох, цены – жуть, а толку – нет.
И сам больной, а тут – и сын:
Ну, никуда от бед не деться… –
Он всё сжимал рукою сердце,
Глотая нитроглицерин…
Что, Жизнь!?
Всё режешь без ножа
И в гроб вгоняешь человека?
А тех, в ком держится душа,
Встречает радостно аптека
И оставляет без гроша.
Тоска, тоска…
Но и тоска
На этом свете – ненадолго:
Недаром смотрит свысока
Фасад приземистого морга.
2000 г.