Багровые брызжут ошмётки.
Кровавые реки текут.
Редактор, с улыбкою кроткой,
Кроит по- живому мой труд.
Он правила выучил твёрдо,
Волненье ему – чепуха.
Воссел и седой, и матёрый,
Кромсает стихов потроха.
В бездействии мне не сидится.
Трясётся от злости нутро.
Осталось от целой страницы
Всего только несколько строк.
Крошить- то чужое не хитро
Не дрогнувшей в рубке рукой.
Отдай посмотреть, инквизитор,
Что вышло из правки такой…
***
Стихи стали явно покрепче!
В них видима жизни игра.
Редактор не режет – а лечит
Целительным жезлом пера.
Какое великое счастье -
Блаженный вскипает восторг -
Трудясь хирургически мастер
Больные наросты отторг!
Блистает и формой, и стилем
Рубцами покрытый листок.
Чудесно!
А мне говорили -
Редактор не в меру жесток…