В полях милосердья гуляет мошенник,
Не нужно ему, горемычному, денег.
Ни тыщи пулять
И ни сотни стрелять,
А только бы по полю вволю гулять.
В полях милосердья гуляют поэты.
Не с вашей тарелки, а с нашей планеты.
Не пьют, не скандалят, не скачут как белки,
А пишут поэмы про ваши тарелки.
В полях милосердия лошадь пасётся,
Не ржёт, не храпит, никуда не несётся.
Копытом не бьёт, никого не лягает.
Поскольку никто её не запрягает.
В поля милосердья открыта дорога.
Пойдём, мужики, погуляем немного.
Встряхнёмся, очнёмся от грусти вселенской.
Да брось свою саблю,
Корнет Оболенский.