Итог моих двадцати двух лет:
Сутулость плеч. С кривизной скелет.
Капот машины — небесный цвет.
Кусок низкопробных знаний.
Заумных книжек в шкафу полно.
Халат, похожий на кимоно.
Двойной нокаут любовных дел.
И пепельность всех стараний.
Такое чувство, что мир ничей,
А Бог не больше, чем казначей,
и всё решает число нулей
(Такое единство мерок).
Стандарт у истины однобок,
Как неныряющий поплавок:
Не видя корня, скользит лишь по
Поверхности водомеркой.
Чему научат моих детей
Поэты — как атавизм идей,
Бельмо в глазу, круги по воде
(Простите за некорректность)?
И тот, взрастивший взамен «совка»
Кошмар, достроенный до конька,
И мы, пришедшие к пустоте,
Понявшие поздно тщетность.
А я-то думала, мать права:
Не стоит жить, как велит молва,
А стоит вверх иногда смотреть
И гнать от себя подонков.
И если видишь, что правды нет,
То сам стань ею, и будет свет,
И прежде думай, а не кричи -
Не всё хорошо, что громко.
И там, где набережный асфальт
Блестит подчёркнутым словом «старт»,
Забыв, что эта страна давно
Не жаждет своих героев,
Я убегаю искать себя,
Нательный крестик вновь теребя.
Пусть только мелочь в кармане, знай:
На ней есть Святой Георгий...