* * *
Вот формочки, совки. Мы лепим куличи
из мокрого песка, раз нет изюма, теста,
и по уши в делах, насупившись, молчим,
когда нас самолёт летящий перекрестит.
Нам камни вместо хлеба, из грязи пироги,
и в речках нет давно ни молока, ни мёда.
Всё лепим куличи, а этот мир погиб,
и на зубах скрипит песочная свобода.