Устал делить всех на своих, или чужих.
На грани срыва, или неизбежности.
Я брошу недописанным свой стих,
Уйду в ноябрь, глотнуть осенней свежести.
Я воздух осени блаженно буду пить.
Листок кленовый я дыханием согрею.
Почувствую тепло и жажду жить,
Но оживить листок, конечно, не сумею.
И всё вернётся «на круги своя»,
Согреет лучик этот день простуженный.
Шепнёт мне осень, строчку бытия:
Не всё потеряно и, что кому-то нужен я.