На каждую мысль - страница в уме.
Изъято из прошлого. Нового нет.
С трудом выжимаю себя на бумагу.
Нет, я не поэт, я бумагомарака.
Черкаю, рисую, пытаюсь - сминаю,
Все в урну, все к черту. Бумага живая,
Кричит из ведра. Плачет... Мне наплевать.
Бумага нужна мне, чтобы марать.
22.03.12