воздух уже пропитался на улицы выброшенной зимой,
на железной дороге устало-пусто уже дней пять.
и вот тут-то мы встретимся, уставшие воевать,
грабить, самую сущность свою насиловать, обирать.
и каждый из на почувствует то же, что и другой,
что все эти годы был сам не свой,
и ходил по земле пустой.
такими же будут твои под клавиши выточенные кисти рук,
такими же будут глаза, и духи тоже будут те же,
только что-то под кожей кровь разгоняет реже,
что-то режет под сердцем, который год,
а ты не понимаешь, что же,
целишь дуло в висок, чертишь им ровный круг,
и думаешь: " и ведь не умру даже.
ведь не умру".
а шутки мои будут на слух не смешны и пошлы,
руки будут дрожать так, что опрокину бокал.
видимо бог нас к чертовой матери отбраковал,
и каждый из нас сделался неизмеримо мал,
к тому времени, как мы в следующий раз встретимся,
каждый все души, кости переломал.
так что стоит начать сначала. с того момента,
как попрощались с прошлым,
еще не стерев о земные дороги свои подошвы.
нужно просто остаться вместе, не раскалываться
на такие осколки, что все отражения ложны.
а пока, нихера ты не знаешь,
мой маленький джон сноу,
вот что
.