Мне не нравится эта осень.
Не слёзы,-
гроздья
иссохших,
в землю вросших
и там остывших моих надежд
уже не будут ни волновать,
ни тешить.
Не буду верить
твоим "давай попробуем ещё раз".
Очнись, мальчик,
я не спортсмен,а ты не тренер,
в трёхсотый раз
нет больше сил подниматься с коленей...
Нет, ты не понял:
я не о грустном пишу,-
о радостном:
просто я больше не твой антидот,
а ты не мой мессия,
когда у двоих в апогее сплин.