Ничего не пишется и не хочется,
Или просто память поет навзрыд...
А ты помнишь "наше с тобой не кончится!"?
Это "наше" больнее всего болит.
Ничего, наверно, и не напишется,
Потому что некому здесь писать.
Как с тобой, мне больше ни с кем не дышится...
И пора бы отучиваться дышать.
А тебе, наверное не рисуется,
Про себя не читая моих стихов.
Как и раньше, все лишь с тобой рифмуется...
Может быть, и случится мне пару строф
Написать, как раньше, и не заплакать,
От ударов памяти умерев.
Надо было все "наше", родное спрятать,
И, в кладовке где-нибудь заперев,
Не ходить туда больше, не слышать плача
Наших вновь не сошедшихся здесь сердец,
Но какая странная незадача:
Я на всем замечу печать "конец"
Ничего не пишется и не хочется,
Больше мне не приходится ждать тепла.
И прости меня - "наше", конечно, кончится...
Как за окнами снова поет зима.
...вторя памяти