Я засыпал под смех портовых шлюх.
И просыпался под пальбу мушкетов.
А ты ждала.
И ты хранила лето,
не веря – ни молве, ни сентябрю…
-------------------------------------------------------
Я знаю - на меня весь космос зол.
Меня заочно – вешают в Париже.
Я опоздал. Прости меня, Ассоль…
Но я пришел.
Прими меня.
Прими же…
Эти книги приходят в Россию...
Майкл Космика http://www.stihi.ru/2013/10/26/4171
ПРОСТИ, АССОЛЬ!
Прости меня, родная, дурака –
Намучился поэт и наскитался:
Со шлюхами наспался в кабаках,
Чужой дорожной пылью надышался.
В Европе стопудово мне не жить –
Там все мои творенья канут в Лету,
Я знаю, что меня хотят убить,
Чтоб не позорил звание поэта.
Ты видишь на челе холодный пот?
Представь себе ужасную картину:
В Париже мне готовят эшафот,
В Мадриде – плаху, в Праге – гильотину!!!
Роняю я последние слова,
Дни сочтены и я считаю миги -
«Зеленые» мне мстят за деревА,
Которые испорчены на книги!
Прости меня, родная, буду рад,
Писать тебе стихи в хмельном угаре,
Молю тебя – возьми меня назад!
СТИХИРА что угодно переварит…