Повеяло теплом от зимней стужи,
Я, выйду на окраине, пройдусь вдоль узких стен
И выйду, может завтра иль сегодня к поезду
Ещё незримому, но звучно мчащемся на скорости там, в отдалении зеркал,
И вновь по рельсу одинокому и острому затикают часы,
В воспоминаньях сдавленно послышится мой крик,
И бледность полотном опустится на лик…
Бледнее снега первого лежу я в скопанной земле,
Бледнее саванна звезды объяты белизною руки,
И комья серости грудятся вдалеке,
И шелковистый дождь гуляет на душе,
Художником рисует он чертог
И вот, та дверь и тот засов,
Что отперты, и в залу длинную спускаюсь я теперь…
Плоть ночи образует здесь купель
И, я, купаю вести голубей,
И отправляю к пустоте я мокрые посланья,
Что воронами налетают на кресты во градах снов, они,
И днище ложа моего лишь заполняет дёрн, и фразы на поблекшей воле,
Да боль смеётся на приступке где-то там
И празднует в глазницах червь…