Это был всего лишь мой сон.
Неразборчивый бред в полусне.
За завесой эпох и времён
Он витал где-то там в глубине.
Он прекрасен, сей мир, невесом,
Чище, ярче светлее, теплее.
Первозданный и не опошлён,
Стал реальности мне он роднее.
Я шагнула сквозь тысячи строк в этот мир,
Я познала себя в новом лике.
Фет, Булгаков, Есенин, Шекспир…
Сотни тысяч картин – книги.
От широких полей, к неприступным горам,
И от замков к небесным чертогам
Ты проделаешь путь, ты увидишь всё сам
От Биг Бена и до Острога.
Книга есть колдовство, дивный кладезь времён,
И не сыщешь его ценнее.
И мудрец и юнец обретёт в них покой
И полюбит до самозабвения.