Полночный час, а я пеку блины.
Минуты междублинные длинны...
Глядит своим дешёвым перламутром
В моё окно наглющий глаз Луны.
И никого вокруг, и тишина...
И мы с Луной, вернее, я одна.
Какие только мысли не роятся
Под выпеканье сотого блина...
Не счесть вопросов. Дикий кавардак
Вместился в мой посредственный "чердак".
Какие б я ответы ни давала,
Всё не о том и как-то всё не так...
Слова не те рожаю в пустоте -
Вся в непонятной, странной суете,-
Волчком стальным кручусь по этой жизни,
Пишу стихи ненужные, не те...
Нет, не выходят с корочкой слова,
И вкуса нет такого, что едва
Их ощутишь - и радостно помчится
В страну чудес дурная голова.
Размер не тот и лепится с трудом,
И всё выходит первоблинный ком...
Бросай писать, бездарная стряпуха,
И угостись поджаристым блинком!