То розы разящи — шипами наружу,
То кровь выкипает в бессТЫжую стужу.
То гимн суицида - ШерЕша, конечно,
То ширше и горше в том крошеве треша.
То мимо зеркал, но оскал, как от скал,
То ли просто тоска, то ли просто отстал?
То я жду под ЖД, выжидая дождя,
То слоняюсь вслепую, как дробь без ружья,
То ли просто лишь дробь десятичная я.
То я дробь барабана, то сотая гробь.
То сугроб на пути, то грязища и топь.
То розы разящи — шипами под кожу,
То нож под ребром пробирает до дрожи.
То с тыла бессТЫже, то спереди - ты же,
То хочется рвать, то читать горы книжек,
То холод спускается ниже и ниже,
То хочется разом разделаться с рыжим.
То ты отнимаешь и делишь, но где лишь?
То ты умножаешь, плюсуешь и бредишь.
Мое воскресенье не убрано розами,
Я греюсь морозом и днями нервозными.
И я не молюсь и не плАчу, плачУ я.
И сам себе рваные раны врачую,
Все тоже хочу я, смеюсь, палачуя.
Все это прочти. Я учту... почти.
Смотри, у чертей, как зола зрачки,
Смотри мне в глаза, я хочу сказать,
Что б ты не шаталась вперед-назад,
Все это не нужно, все это не к месту,
То вырвано с мясом... а дальше...
по тексту.
20.11.13