* * *
Сыплется, как мокрая извёстка,
с неба снег, и вот уже земля
кружится с неловкостью подростка,
намекает: «Если бы взяла
я тебя в объятия…». Но всё же
ни тоски напрасной, ни обид,
и тепло весёлое под кожей,
и в груди моторчик не болит.
Хорошо, по зимнику шагая,
выдумать полжизни про запас –
в километре, кажется, от Рая,
рядом с Горем… чтоб ему пропасть!