* * *
Плыло облако курсом на зарю,
Плыло по небу, словно по морю.
Его красило солнце сонное
Тонким лучиком в масть червонную.
Красоты такой я не видывал,
А кто видывал, тем – завидовал.
Видел – белые, видел – чёрные,
Но мечтал увидеть – червонное.
Сорок лет с лишком было прожито,
Сорок раз по сто троп исхожено,
Но червонное так и не нашёл.
Разуверился и домой пришёл.
И, обиженный на весь белый свет
Первый раз за все свои сорок лет
Я уснуть не мог, до утра сидел,
Кофе пил, курил и в окно глядел.
И когда едва заалел восток
Встретил я мечту, - встретил облако:
Его красило солнце сонное
Тонким лучиком в масть червонную.
* * *