Я для себя — комод воспоминаний,
набитый скарбом смеха и стенаний.
Мой самый верхний ящик с сейфом схожий —
сундук всех истин, мудрых и расхожих.
Пониже чуть, на высоте сердечной,
хаос из счастья с болью быстротечной.
Тот ящик, что “животным” называю, -
сейчас почти он пуст, но вспоминаю,
как был набит изысканной едою
иль изнутри бит детскою рукою.
“Ручные” ящички с печальным всхлипом
о зверских тяжестях напомнят скрипом.
На дне комода, незаметна с виду,
тая на обувь скрытую обиду,
живет в шкатулке память о дорогах,
которых мне отмерено так много.
Шкатулку эту часто открываю,
богатства все свои перебираю —
пусть дольше здравствует комод бесценный,
сокровищ вечности хранитель тленный!